Poetas Estrangeiro

O Zéfiro. A aragem que balança imperceptivelmente Em tôrno da haste, esta glicínia adolescente, E' a alma de um vento bom cuja história vadia Decifrei certa vez num livro de magia. Faz muito tempo, um vento boêmio e turbulento Penetrou num castelo. .. Um simples pé de vento. E estouvado tocou, com o sôpro que soprava, Numa menina que fiava a lã, que fiava, Os seus olhos azuis eram da linfa clara Da água de um lago que êle, ao passar, encrespara. A menina compondo a graciosa harmonia Do penteado, a prender um cacho que caía, Teve um gesto de mãos e dedos, tão faceira, E tão perturbadora e simples na maneira Que o vento esbanjador de doidos movimentos, Que os amôres contava à asa dos cataventos, Dado a mentiras e lisonjas e segredos, Quando a viu mergulhar nos cabelos os dedos. Sentiu que outra rainha o acaso não lhe dava Como aquela que fiava lã, que fiava, fiava. . . Desde então, envolveu nos passos, dia a dia, O amante dedicado e leal que ela não via. Êle foi bem feliz em ser, de vida em fora O amoroso que passa e que sempre se ignora. Desde que viu seus belos olhos ensombrados Procurou as canções dos ninhos pelos prados, Não podendo colhêr em ramalhete as flôres, Ia em busca de borboletas multicores. Tudo que o bosque tinha em seu rico tesouro De nácar, de rubir, de âmbar e flôres de ouro E quando conseguia um ramo surpreendente, Seu sôpro ia atirar no quarto bruscamente. No tempo da colheita, o vento de desvela A procura do que aromar a casa dela.