Stella Manhattan

Chiquinho era um mentecapto. Por qualquer coisa, Aníbal mandava ele lamber sabão ou plantar cará, quando não lhe pedia para ele ir ver se Aníbal não estava na esquina. Chiquinho se entristecia com as maldades e as constantes humilhações e foi pouco a pouco perdendo a fala e a espontaneidade. Começou a se descuidar da conservação e limpeza da cadeira de rodas. Aníbal embirrava na hora de ir para o colégio e não se deixava transportar para a cadeira, nesta imundice eu não vou. Saia a mãe do quarto em busca do pano úmido, flanela e cera, e Chiquinho se abaixava para uma geral, enquanto Aníbal, da cama, ia-lhe indicando as tarefas. A mãe ficava impaciente: "Depressa, Chiquinho, que o Aníbal não pode perder a primeira aula." Chiquinho não sabia a quem atendia. Entre os dois, Chiquinho ficava mais e mais desgostoso. A roda esquerda da cadeira entrou numa falha do calçamento e tombou para lado. Aníbal foi ao chão. Estavam defronte do colégio Foi um deus-nos-acuda, Aníbal pondo a boca no mundo e dando murros no indefeso Chiquinho que procurava endireitar a cadeira e o corpo pesado de Aníbal nela. Aníbal exigiu a presença do pai à saída das aulas. Foi, e de propósito. Maldade, vingança, o monstro. Venceram a indignação e os berros de Aníbal