Também os Brancos Sabem Dançar

Estacionámos junto a um prunus padus em flor. Os nórdicos chamam a esta árvore cerejeira de Hegg, uma caducifólia de floração branca e perfumada, com um fruto negro amargo. Na Idade Média acreditava-se que a casca tinha propriedades es- pirituais, que afastava a peste. Em Portugal é conhecida por azereiro-dos-danados, O guarda da penitenciária era um ser redondo de cara e bar- riga, e, assim que me viu entrar, escoltado pelas duas agentes loiras, pôs-se hirto como um pé de cana-de-açúcar. Trocadas al- gumas palavras em norueguês, abriram-me a mala e espalharam os meus pertences sobre o balcão. Um iPod, um par de auscul- tadores, um computador, um telemóvel, dois livros - uma edi- ção do Distraídos venceremos, de Paulo Leminski, presente de um amigo brasileiro, Rodrigo Amarante, e uma edição de Nós, os do Makulusu, de José Luandino Vieira, roubados da biblio- teca do meu avô -, calçado, roupa interior, um par de t-shirts e uma muda de calças. Depois de listados cada um dos objetos, tiraram-me as algemas e, com o pulso ainda a latejar, assinei a folha do inventário. O pé de cana-de-açúcar pouspu os olhos na minha assinatura, estudando-a, como se procurasse determinar naquele rabisco nervoso se eu era de facto culpado ou inocente. Tudo lhes servia. Estendeu-me o meu telemóvel e disse-me que tinha direito a um telefonema. "Fala em inglês!", advertiu-me. A primeira pessoa em quem pensei foi na Teresa, a generosa e sempre otimista Tê, minha advogada. Imaginei-a nas suas au- las de dança contemporânea, atividade que lhe ocupa as tardes de sábado e permite que se abstraia dos processos em tribu- nal. A notícia iria apanhá-Ia em contramão e a partir de Lisboa ela não teria muito como ajudar. Lembrei-me depois de Phil, o meu manager, e da Belinda, minha agente, mas ambos vivem em Londres e, tal como Teresa, por mais preocupados e bem- -intencionados que sejam, nenhum deles iria conseguir tirar- -me deste aperto antes do início da próxima semana, e tudo me dizia que nessa altura já estaria condenado, num centro para imigrantes ilegais e à espera de ser repatriado. O pé de cana- -de-açúcar estava a ficar impaciente, e recebi o telemóvel da sua mão. Pensei no meu pai. Não por sentir que ele me poderia va- ler, mas por me parecer que, na história de outro qualquer, um pai seria o primeiro na lista de emergências de um filho. Mas precisava de alguém perto, e que me fosse próximo, alguém da banda, precisava de Branko, só ele iria entender a gravidade da situação, atuar primeiro e fazer as perguntas depois.